Pegadas no Índico

2008-09-15T14:17:00.000-07:00

Hoje nada de mais. Hoje tudo e mais um pouco de saudade.
Os seres amados que se escondem atrás dos continentes
continuam a aparecer nos meus sonhos.
As vezes desperto no meio da noite em meio aos leões.
Oras são pegadas frescas dos antepassados no corredor me indicando um caminho.
Corredor, lugar de passagem, passageira de mim.
Hoje tudo vem à tona, os cheiros, os sabores, as cores.
É preciso muita coragem para nadar até o fundo da piscina lodosa,
para sacudir os pés para soltar-se das plantas aquáticas,
das medusas vestidas de verde e amarelo que pretendem prender-me à superfície.
Hoje nada de mais e tudo isso no sonho da profundidade
que a qualquer hora do dia me empurra uma imagem de dentro para fora.
Que a faz o meu olhar regurjitar imagens em pequenas quantidades diárias.
Um embrulho no estômago, uma vertigem, um salto para longe do Atlântico.

pessimismo

2008-09-13T22:50:00.000-07:00

Corra...eu diria. Mas para onde?

Para a praia, para montanha.

Corra, coragem.

É tempo de ser forte.

É tempo de não chorar.

É tempo de correr...

Mas para onde?

Onde estão as obsessões senão dentro?

Onde estão as guerras? E a mentira?

O que acontece com a inocência quando é preciso se tornar um combatente?

Corra. coragem. Mas para onde?

Acordei cedo. os combatentes já estavam de pé. Os fuzis apontados a lugar nenhum.

A bala incrustada na carne preta por fora, branca por dentro.

Por dentro toda carne é branca.

Só o sangue fica esparramado na calçada das dores.

As mães acostumadas a chorar, os rapazinhos a temer, as mãos a matar sonhos.

Despedaçar ilusões uma a uma.

Corra eu diria, mas para onde?

Se já perdemos a aurora?

O sol nasce para alimentar a barriga vazia de um combatente pobre,

que combate o medo na escuridão de si mesmo.

A superfície é o milagre,

é lá que se chora,

é lá que se faz amor,

é a tampa da panela de pressão de todas as visões que já tive da morte.

Pretendia-se morrer a toda velocidade,

estourar a quilometragem no beco das saudades.

Cair direto no nascer do sol, na beira do mar,

ver através das imagem a projeção das sombras poéticas dos pretinhos brincando na beira da praia sonhando chegar ao arco-íris em saltos tribais.

sonha-se muito por aqui, quem foi que disse que não há sonhos?

Existem e conto, só não são muito coloridos, foram ficando desgastados, foram perdendo a cor.

Se eu soubesse a técnica de fazer voar,

ou se possuísse a máquina do tempo estaria a fazer giros na história.

Continua-se com os fuzis apontados a lugar nenhum.

Costuma-se avisar: ninguém vai invadir.

Não falemos mais de guerra, já foi sangue.

2008-09-13T22:04:00.000-07:00

Tem poesia que pára tudo.

A poesia de Eduardo á assim,

imobilidade e movimento.

Um lapso que acorda continentes,

desperta e devolve tudo ao momento da partida.

Ao Eduardo White

2008-09-13T21:50:00.000-07:00

Com suas mãos ponto a ponto,

a negra de conchas no cabelo vai re-tecendo sua história,

tecendo sua liberdade.

Vai...

Desfazendo pontos,

cortando o mal com tesoura afiada,

costurando com linha forte seus pensamentos...

Ainda resta um grande novelo,

quantos já se foram?

Costurando ela inventa casa, marido, jardim,

costura seus olhos para nunca mais chorar

de dor.

Para não apanhar do pai,

não sofrer castigo da madrasta.

E sol, as nuvens, o mar

abençoam seus dedos.

Para ela nunca mais chorar,

Para ela nunca mais calar,

para ela nunca mais cansar,

nunca mais penar, nunca mais chorar,

nunca mais!

Á Lizzete Chirrime

2008-09-13T20:41:00.000-07:00

Febre noturna, a luta, signos

Domingo todos os horóscopos prevêem boa sorte. É inverno e o frio na cidade um caos. Preciso encontrar uma roupagem de frio. Preciso esquecer os meus dias de sorte e de azar, a tendência a atravessar as nuvens de superstições. "Eu não prevejo, tu não prevês, ele não prevê", mesmo que esteja cego tateando suas verdades. Todo sol me lembra Moçambique e quando me lembro de Moçambique me lembro de mim, quando lembro de mim me esqueço de tudo do inverno e das superstições e sol já não se chama sol, porque perde seu nome e passa a iluminar.

Há alguns instantes comecei a redigir sobre a minha fome, vinha ela distraída ao seu deleite, quando notei que se quisesse acabar com ela teria que escrever para libertar a alma das imagens de cada coisa.

Fazer o caminho inverso dos descobridores, como uma América recomposta em ouro e luz, sonho que devolvo cada coisa ao seu lugar, que esvazio tudo esvaziando a minha alma, derrubando chafarizes e castelos, dividindo tudo como um bárbaro as riquezas recuperadas. Sofro por possuir uma formulação para sempre alterada. Canto para os meus irmãos. Preces. Quero o negro, porque ele está em mim, está em mim dito com verdade que não foi exercitada durante séculos pela sacristia. Uma vez vi Cristo arrastando a humanidade numa beira de estrada em Moçambique, acreditei que era Ele, porque estava cercado de crianças que lhe puxavam os cabelos iam e vinham confiantes nas estradas feitas para animais de grande porte. E as mulheres vinham penduradas atrás das crianças e atrás destas os homens de cara ossuda. Essa imagem da humanidade arranca-me lágrimas que só saem depois de espremidos os olhos, sendo logo postos a secar. Meu choro virou isso, uma porrada da verdade, somente as verdades me fazem chorar.

Os horóscopos de domingo prevêem a boa sorte para não ver ninguém chorando antes da segunda, para a semana toda se repetir compulsiva e apressadamente, como se não houvesse os chafarizes refletindo ao longe reluzindo um ouro eternamente perdido ou um Jesus conduzindo crianças em meio aos elefantes. Esses malditos horóscopos de jornal de domingo não são suficientemente mentirosos a ponto de não me fazer sentir o tempo, arrisco ter coragem para conservar frescas as minhas memórias, um passo, depois do outro. Quem mandou a altura do picadeiro e o nariz de palhaço? Fecha os olhos, pensa na carne fresca que é dada diariamente aos "leões", equilibra um pé, isso, depois o outro.

Mil vezes a sina de viver entre as crianças da estrada de Moçambique, perdidas na estrada e no mapa, sendo puxadas por um Cristo e acompanhadas por mulheres e homens. Mil vezes ser gente ao invés de áries. Fecho o jornl porque já não há nada que me leve a uma verdade distante. Todo o resto eu li ontem, e sei que hoje é domingo e meus olhos foram postos a secar.

Porque se há de chorar pelos homens que chamam de sol o foco que lhes ilumina? Porque diabos eu hei de chorar, se no peito guardado dobrado feito um origami a coragem extraviada e amassada para transpor as distâncias?

2008-09-13T20:14:00.000-07:00

Incríveis são os momentos de pensar em Moçambique, sentir a vida que não vivi correndo nas veias dos braços, são essas sensações que me fazem viver a minha segunda vida, a que não escolhi, fui nascer depois, aos dezoito a África me pariu. Vim de olhos brilhantes para esse mundo, sem fome , sem pressa, quase sem necessitar de explicações. Moçambique me era o luar da terra e do tempo, do rio e do outro lado do rio. Era. Porque a vida que a gente não escolhe chama, quase grita no fim da tarde. Eu, menina de mãos finas precisava ir embora, eu, já então automaticamente pobre e com fome, já necessitada de explicações embarquei, completamente sem respostas. Estava nua nesse dia, santa do pau oco, virgem de novo. Voltei à cidade que não escolhi, ao destino que me pertence ou persegue. Voltei para o grande circo, das fantasias, das mulheres barbadas e dos cuspidores de fogo. "Terra de marlboro", dizia meu velho avô na infância quando eu não podia entender. Desde então, os dias sucederam as noites por trás dos prédios, e a minha miséria era cada vez maior, a minha fome colava um lado um lado da minha alma do outro lado, eu era toda um estômago faminto, e tinha pressa de ver um dia terminar para que o destino me pregasse a peça de fazer nascer um outro.

Comecei a comer papéis, comia as revistas de bordo, Sawbona estava na minha cabeceira e foi a primeira, comia uma a uma as minhas fotos e a lembrança delas, comia as cartas do homem que amei sobre o índico, comia as modelos africanas nas salas de espera do consultórios, em segredo, tudo em segredo, a secretéria olhava para o lado eu tossia, "rasg", o pedaço de papel na mão, a falta de vergonha, mastigava esperando a minha vez.

Devorava livros inteiros do Mia Couto, acompanhado de uma taça de vinho, sem entrada, eram prato principal. Mastigava as palavras dolorosas de Eduardo White , a poesia doía, a fome aumentava, e lá se iam as capulanas do meu quarto de dormir, os quadros do Mashani, a letra do Xicandarinha no meu caderno.

Moçambique passou dois anos me alimentando a distância, me dando esperança numa juventude nova, nos novos ideais, no caráter político da minha fome. Nutrida pelo amor vndo desse outro lado muito menos velho do que o meu, de esperanças mais novas, o continente mais antigo do planeta brincava nos meus sonhos como a criança que eu era quando o conheci, brincava de sentir por mim, de me responder as perguntas mais bobas do mundo que eu ainda tinha.

Criada num grande teatro de palavras aprendidas nos grandes livros, de brincadeiras brincadas nos grandes quintais de cimento, de amores platônicos apresentados nos grandes ensaios filosóficos, de grandes intervalos e recreios, o meu ser real, já nascido me chamava do índico, minha pequena parte de primitividade, minha pequena esperança, pequenices e simplicidades que tornaram-se ao longo dos anos o motivo maior da minha vida.

Se escrevesse pequenos textos, se fosse feliz com as pequenas coisas, então seria grande e seria imensa, teria pernas para atravessar o índico em largas passadas.

10.04.2005.

2008-09-13T20:10:00.000-07:00